Уставшие лица совсем перестали улыбаться. Хотя нет, улыбка проскальзывает, но какая-то измученная. Грустная. Ворох бумаг, совсем-совсем старых. По стопочкам и пакетикам. – Тебе этот процесс не кажется печальным? Я мычу в ответ, прислонившись к косяку, то всхлипываю, то улыбаюсь , о чем-то рассказываю.
Месяц назад мама сказала, что мой дом похож на заброшенное общежитие. Что ладно бардак – но в нем никакой наполненности. Как будто бы здесь никто не живет. А мое сердце мечется от чего-то одного к чему-то другому. От людей к улицам, с улиц бежит в свой заброшенный дом и все пытается пристраститься к учебе. А с утра, как всегда не успевая, несется снова к людям, снова нараспашку.
Люди уставшие, люди не совсем уставшие. Мечтающие о большом и светлом но все о разном. Да нет, они много улыбаются. Это я не замечаю.