Каждую минуту, почти что кажду секунду я готовлю себя к тому факту, что на самом деле меня никто не любит. Никому не интересно, никого не колышет.
Каждую секунду я подстилаю эту мысль как соломку под попу - чтобы было не так мучительно больно, когда эта мысль окажется правдой.
Как прекрасно, как легко любить нечто неживое и неодушевлённое, лишенное человеческого тела, но наделённое его образом. Ты вздыхаешь и слушаешь своё трепещущее сердце, оно - просто существует. Идиллия.
Как невозможно, как чертовски трудно, влюбляться во что-то мало мальски настоящее. Боже упаси. Каждую секунду скручивает в узел, ведь все не то, все не то, все обман, все подделка.
Я так искренне не верю что могу вызвать... да хоть чтотнибудь кроме жалости.
Что я могу вызвать любопытство - в первую секунду ладно, но потом, когда принюхаешься - ну скукота же.
Интерес - тем более.
Я не верю что могу быть на своём месте.
Кажется, это очень очень плохо.